Этот небольшой рассказик - не описание себя, но какие-то намёки на сходство в действиях имеются.
Фроггар, бряцая тяжёлым мечом, грузно бежал по разбитой телегами и временем дороге. Среди висящей в ночи тишины блёклый свет луны, едва освещавшей землю, казался пугающим и холодным. То и дело спотыкаясь о торчащие среди клочков травы камни, Фроггар натужно пыхтел, но ни на миг и не думал останавливаться. Неодолимый ужас гнал и гнал его прочь от проклятого места.
Допечатав последнее слово, Игорь торопливо пробежался глазами по тексту и, задумчиво морща лоб, почесал подбородок: "Не то, всё не то". И, закусив губу, тут же начал лихорадочно удалять только что набранное. Просидев несколько минут со стеклянным взглядом, направленным уже в пустой экран, он снова нервно застучал пальцами по клавиатуре.
Кейла, закрыв от усталости глаза, стояла среди других рабынь на площади невольничьего рынка Гритфолла и вслушивалась в разговор хозяина Барлса с незнакомцем в капюшоне, которого она уже несколько раз видела ранее, когда их ещё только привезли в этот город. Сквозь постоянный гвалт, крики, лязг цепей и щёлканье кнутов ей удалось разобрать несколько фраз, из которых она поняла, что их всех продают одному человеку. Это было необычно, ведь редко кто покупал такую большую партию рабов, причём всех и сразу, даже не проверяя качество товара. Кейле стало любопытно и немного страшно.
"Блин, опять ерунда" - Игорь зло выругался и вновь стёр всё, что напечатал. Затем он отодвинул ноутбук и, тяжело вздохнув, взял стоящую рядом кружку. Сделав большой глоток, он поморщился: "Уже холодный". Нет, у него сегодня всё решительно валилось из рук. Он всю ночь силился написать что-то стоящее, но так ничего и не смог придумать. Раз тридцать он начинал, но всё время ему что-то не нравилось и он беспощадно уничтожал очередной, как ему казалось, бред, злясь на себя всё сильнее. Идея, во что бы то ни стало написать хотя бы небольшой рассказик, подобно занозе сидела у него в мыслях уже несколько дней. Только вот ни вдохновения, ни каких-либо творческих предпосылок к этому не наблюдалось.
Игорь допил давно остывший кофе и с новой силой стал перебирать в голове все приходящие ему в голову варианты сюжета его будущей работы. Старый, изпещренный шрамами вояка и молодая красавица-амазонка, начинающий маг с ручной говорящей жабой, незадачливый вор, вынужденный каждую ночь превращаться в крысу, после того, как разгневанный волшебник сотворил над ним своё заклинание - всё это уже по несколько раз за прошедшую тягостную ночь рождалось в голове начинающего писателя. Рождалось и тут же умирало. И тут его осенило. Муки творчества - чем не сюжет? Туда же можно запихнуть и все его неудачные прежние попытки в качестве точно таких же неудачных потуг главного героя его рассказа. Игорь громко расхохотался в восторге от пришедшей ему идеи. Смакуя в голове подробности, он бросился на кухню ставить чайник, чтобы сделать себе очередной кофе. Спустя десять минут, насвистывая себе под нос какую-то детскую песенку, Игорь сел за ноутбук и принялся за работу. Через час всё было готово.
|
Мы Вконтакте
