Бар «Последний Приют».

Стивен поливал руганью весь мир, несясь по улице в тщетных поисках укрытия. День не задался с самого утра – он проспал, пролил на брюки горячий кофе, запорол весьма крупный договор, поругался с любовницей, и вот – у него заглохла машина в десяти кварталах от дома, в абсолютно неизвестном ему районе, под проливным дождём.
Он снова выругался, меняя уставшую держать над головой кейс руку. Склады, склады, склады – ни магазина, ни жилого дома, нигде не спрятаться от чёртовой погоды, у которой мозги явно съехали набекрень.
Сквозь пелену ливня через дорогу тускло подмигнула вывеска и Стивен, преисполнившись надежды, поспешил на спасительный свет ненового маяка.
На другой стороне улицы, как оказалось, находилось кладбище, окруженное высокой, кованой оградой. В одном месте ограда буквой «П» изгибалась внутрь и в этой выемке приютилось небольшое строение – один этаж, стены из кирпича, беспощадно изуродованного временем, крохотные подслеповатые окошки, простая – даже бедная – деревянная дверь, над которой мигает вывеска: «Последний Приют».
- Очень оригинально, - пробурчал Стивен, распахивая скрипучую дверь и вваливаясь внутрь.
Это оказался самый обычный бар, каких десятки, если не сотни, в любом городе. В углу стуча шары бильярда, за стойкой похрапывает кто-то изрядно перебравший, посетители за столиками поглощают спиртное, у дальней стены фоновым шумом идёт лёгкий, ненавязчивый такой мордобой.
По-собачьи встряхнувшись, Стивен подошёл к стойке и со вздохом облегчения вспрыгнул на ближайший стул.
- Мы на кладбище, - встретил его такой вот фразой бармен.
- Э-э-э… я знаю.
- Это я сразу, чтобы не выслушивать осточертевшие шуточки по поводу банального названия, - пояснил бармен.
- Я и не думал так шутить, - автоматически соврал Стивен.
- Да? Ну ладно. Что будете?
- Виски. Не разбавлять, и чтоб до краёв.
- Открыть счёт? – придвинул ему полный стакан бармен.
- Пожалуй. Дождь явно надолго.
- Надолго, - подтвердил бармен. – Очень редко сюда заходят столь поздно, - прибавил он, выдержав паузу.
Стивен одним глотком ополовинил стакан, демонстративно обвёл взглядом полный бар, допил виски. – Очень смешно. Повторите.

Он медленно цедил уже третью, или четвёртую порцию спиртного, когда в очередной раз хлопнула дверь и шум-гам моментально стихли. Стивен отставил стакан и удивлённо обернулся.
В бар вошла молодая, довольно миловидная девушка. На вид около двадцати, в лёгком цветастом платьице, длинные – до лопаток – каштановые волосы распущены.
Посетители не отводили от неё глаз, словно она была последней женщиной на всей Земле.
- Сударь, - подойдя к Стивену, похлопала она его по плечу. – Вы заняли моё место.
- Послушайте… сударыня, - отозвался уже немало набравшийся Стивен. – У меня был очень тяжёлый день. Так что сделайте мне одолжение и найдите себе другое место – благо, тут их полно.
- А вы хам, сударь, - резюмировала девушка. – Гарри, - повернулась она к бармену. – Мои вещи.
- Прошу, госпожа, - бармен передал девушке пухлый тёмный свёрток ткани.
- А…
- Отполировал, как вы просили. Она в подсобке, сейчас я…
-Не стоит, я сама.
Девушка зашагала к неприметной двери в дальнем конце бара, кое с кем здороваясь, а иногда и останавливаясь чтобы перекинуться парой слов.
- Госпожа, а как?.. Как там я?
- Пока ничего, Ларри. Дело ещё на рассмотрении.
- А я? Я, госпожа?
- Радуйся, Карл. Вроде наверх отправляют. Кстати, привет Мик. Сочувствую.
- Что? Неужели…
- Ну а чего ты хотел? Сам виноват.
Наконец девушка добралась до подсобки и вышла из неё с… огромной, старой косой. Встряхнула свёрток – тот развернулся в длинный, до пят, балахон. Оделась, надвинула капюшон поглубже на глаза и вернулась к барной стойке.
- Ладно, Гарри, я на работу. А ты, Стивен Клайв Квин, - она смерила Стивена изучающим взглядом. – С тобой мы скоро встретимся.
- А вроде Хэллоуин уже прошёл, - глядя на захлопнувшуюся дверь выдал Стивен.
- Спасибо тебе, парень, - бармен лучился счастьем. – Спасибо!!!
- Психи вы тут все, - с трудом поднялся на ноги Стивен. – Ну вас нафиг, лучше под дождь.
- Прощай, дружище, - крикнул ему вслед бармен.

Он открыл глаза, сидя на асфальте.
Утро, светло, дождь кончился. Вокруг – люди, рядом – ноет сирена. А на тротуаре, возле смявшегося гармошкой ЕГО «Форда» - двое санитаров застёгивают «молнию» на мешке, в котором лежит тело. ЕГО – Стивена Клайва Квина – ТЕЛО.
- Эт-то… это как???
- А ты умер, - радостно сообщил ему женский голос. Странная девушка из вчерашнего бара. Она – в чёрном балахоне но хотя бы без дурацкой косы – сидела на капоте фургона «скорой помощи», откинув капюшон, подставив лицо лучам утреннего солнца и жизнерадостно болтая ногами.
- Я… я… я?!
- Ты, ты. Умер, час назад. Кто же пьяным за руль в такую погоду садится? Въехал в стену дома, а скорость-то была – ого-го.
- А ты… ты ангел?
Девушка захихикала.
- Ангел? Ну ты даёшь. Я – Смерть.
- А где коса? – задал довольно идиотский вопрос Стивен.
- Сейчас она мне ни к чему, - серьёзным тоном ответила Смерть. – Ведь ты не умрёшь.
- Как… как это? Это возможно?
- Вполне. Ты осмелился дерзить Смерти. Хозяйке Всех Часов. Проводнице Душ. Исполнительнице Последней Воли. Ты будешь наказан. Ты заменишь Гарри в «Последнем Приюте».
- Тот… тот бар? Помню, да… то есть там… все те люди… они… они… зомби???
- Нет конечно, что за голливудщина?! Это души. Сам понимаешь – бюрократия вещь заразная, так что вердикта часто приходится ждать очень долго. Вот они и коротают по ночам время в «Последнем Приюте». Не все конечно – многие просто по Земле скитаются, или призраками людей пугают, или полтергейстами развлекаются. Ночью, в НАШЕ время, в бар заходит очень-очень-очень мало живых людей. Чтобы увидеть бар ночью нужна очень хорошая фантазия. Ты писатель? Поэт?
- Страховой агент, - машинально ответил Стивен, переваривая информацию.
- Тоже вариант, - рассмеялась Смерть. – Ладно, идём, у меня ещё дел полно. И не бойся, я не злопамятная. Лет через… триста-четыреста я найду тебе замену.

- Мы на кладбище, - встретил посетителя такой вот фразой бармен.
- Э-э-э… я знаю.
- Это я сразу, чтобы не выслушивать осточертевшие шуточки по поводу банального названия, - пояснил человеку Стивен Квин.